UNA IMAGEN VALE MÁS QUE.....

La educación de ayer y de hoy

Escenario: Disciplina Escolar:

Año 1977: Hacías una putada en clase. El profesor te metía dos buenas hostias bien merecidas. Al llegar a casa tu padre te arreaba otras dos.

Año 2007: Haces una putada. El profesor te pide disculpas. Tu padre te pide disculpas y te compra una moto.

Escenario: Relación habitual entre padre e hijo:

Año 1977: Le pido dinero a mi padre para salir.

Año 2007: Mi padre me pide dinero para apaciguar al banco.

Escenario: Manolo tiene pensado ir al bosque después de clase, según entra al colegio le enseña una navaja a Pancho con la que pretende hacer un tirachinas.

Año 1977: El subdirector lo ve y le pregunta donde las venden, y le enseña la suya, que es antigua, pero mas buena.

Año 2007: La escuela se cierra, llaman a la Guardia Civil y llevan a Manolo al reformatorio. Antena 3 y Tele cinco presentan los informativos de las 15:00 desde la puerta del colegio.

Escenario: Fran y Marcos se reparten unos puñetazos después de clase

Año 1977: Los compañeros los animan, Marcos gana. Se dan las manos y terminan siendo colegas en los billares.

Año 2007: La escuela se cierra, Tele cinco proclama el mes antiviolencia escolar, el periódico 20 minutos titula a cinco columnas el asunto y Antena 3 aposta de nuevo a Matías Prats en pleno temporal frente a la puerta del colegio para presentar el telediario.

Escenario: Jaime no para quieto en clase. Interrumpe y molesta a los compañeros

Año 1977: Mandan a Jaime a ver al director y éste le echa una buena bronca. Vuelve a clase, se sienta en silencio y no vuelve a interrumpir más.

Año 2007: Se le administran a Jaime grandes dosis de Ritalin. Se transforma en un Zombi. Jaime se convierte en un alumno con necesidades educativas especiales.

Escenario: Luis rompe el cristal de un coche en el barrio; su padre saca el cinturón y le pega unos buenos latigazos con él.

Año 1977: Luis tiene más cuidado la próxima vez, crece normalmente, va a la universidad y se convierte en un hombre negocios con éxito.

Año 2007: Arrestan al padre de Luis por maltrato a menores. Sin la figura paterna, Luis se une a una banda. Los psicólogos convencen a su hermana de que el padre abusaba de ella y lo meten en la cárcel. La madre de Luis se enrolla con el psicólogo. Mercedes Milá abre la final de Gran Hermano con un discurso relativo a la noticia.

Escenario: Juan se cae mientras echaba una carrera y se araña en la rodilla. Su profesora, María, se lo encuentra llorando al borde del camino. María lo abraza para confortarlo.

Año 1977: Al poco rato, Juan se siente mejor y sigue jugando.

Año 2007: María es acusada de perversión de menores y se va al paro. Se enfrenta a tres años de cárcel. Juan se pasa cinco años de terapia en terapia. Sus padres demandan al colegio por negligencia y a la profesora por trauma emocional, ganando ambos juicios. María, en paro y endeudada, se suicida tirándose de un edificio. Cuando aterriza, lo hace encima de un coche y también rompe una maceta. El dueño del coche y el dueño de la planta demandan a los herederos de María por destrucción de la propiedad. Ganan. Tele cinco y Antena 3 producen juntos la película y definitivamente el plató de los informativos ya queda emplazado en medio de la calle.

Escenario: Se pelean un niño blanco y un niño negro por llamarle chocolate.

Año 1977: Se dan de tortas se levantan y cada uno a su casa. Mañana son amigos.

Año 2007: Tele5 envía a sus mejores corresponsales. Antena 3 prepara un reportaje de esos de a fondo donde un gran equipo de periodistas pasan un día en un colegio con niños. Se emiten programas documentales sobre pandilleros y odio racial, las pseudo juventudes hitlerianas fingen revolucionarse al respecto y el Gobierno instaura nuevas leyes y le pone un piso a la familia del negrito.

AMNISTÍA PARA EL FETO

En verdad esta titulación sólo pretende llamar la atención del hipotético lector porque ¿quién puede ser más inocente que un feto humano, que un No Nacido? ¿Qué delitos puede haber cometido para que estos sean olvidados mediante la benéfica amnistía?

Y es que la famosa organización «Amnistía Internacional», tras no pronunciarse durante toda su existencia sobre el aborto, ni a favor ni en contra, luego lo ha hecho a favor… de la despenalización del aborto criminal (no hay otra forma de diferenciarlo del espontáneo). Naturalmente, Amnistía Internacional no es una organización abortista sino que, más o menos como en la legislación española actual, encuentra una serie de circunstancias en las que el aborto puede ser la mejor opción para «consolar» a las victimas de violaciones, incestos o cuando corra peligro la salud de la madre.

En España, cientos de miles de seres humanos vivos (ya que aún no hombres y mujeres) han sido brutalmente destruidos, descuartizaos, asfixiados, quemados o envenenados para «consolar» a violadas, víctimas de incestos o, en su inmensa y escandalosa mayoría, por la «salud psíquica de la madre» tanto durante mandatos de la izquierda como de la derecha.

Todos sufrimos, día a día, los dramas que el hecho de vivir nos acarrea. Dolorosas enfermedades; crisis matrimoniales o laborales; accidentes; minusvalías, etc., pero todos somos conscientes de su inevitabilidad y asumimos esa terrible ruleta. Pero sólo los más malvados a lo largo de la Historia o la literatura han intentado evitar un «desconsuelo», o un hijo con el Síndrome de Down, o una monja con un hijo, a costa de destruir al ser humano más inocente de todos.

No se trata de conservadores y progresistas, de fascistas o de rojos, de religiosos o de ateos, sino de del conocimiento biológico. Porque ni el más convencido abortista acepta que pueda eliminarse a un niño mongólico de 14 años; ni siquiera a un Recién Nacido que le falte un brazo. Sin embargo ¿qué diferencia sustancial existe entre un Recién Nacido y un feto de 7 meses? ¿Y qué diferencia sustancial existe entre un feto de 7 meses y uno de 2 meses? Y es que tampoco hay diferencias sustanciales entre un feto de 2 meses y un embrión de unos días, porque desde el momento de la concepción ya tiene su identidad cromosómica, ajena a la de la madre y a la del padre: ya es un ser humano único e irrepetible.

La cultura y la civilización a lo largo de milenios nos había llevado a proteger la vida, a no cambiar una vida por otra, a no preferir una vida a otra.

Sólo teniendo muy presente que el embrión es ya un ser humano digno de ser protegido e inaceptable como «moneda de cambio», podremos afrontar el terrible crimen del aborto (Julián Marías –qepd– dixit).

Escrito por el Doctor Carlos León Roch y publicado en www.hermandaddelvalle.org

ES DE JUSTICIA

Un grupo de residentes españoles en Silicon Valley (California), que incluye numerosos vascos y navarros, ha puesto en marcha una protesta contra la próxima visita de un notorio iluminado a la prestigiosa Universidad de Stanford: Juan José Ibarretxe. Se titula In defense of Stanford's integrity, against its manipulation by Ibarretxe.

El turismo mundial del lehendakari es tan oneroso como inútil, aunque el hombre y su séquito se lo pasen en grande jugando a la Política Exterior. Nos cuesta una pasta a los contribuyentes vascos –y a los españoles, gracias al cupo- que alcaldes, gobernadores, parlamentos y rectores de esos mundos de dios accedan a sacarse una foto con el Moisés de Ajuria-enea y le dediquen una palabra amable, incluso alguna condecoración.

Pero, además, las absurdas, demenciales y tergiversadoras explicaciones de Ibarretxe sobre el “conflicto vasco” no sólo burlan la verdad y dañan la imagen de España por esos mundos, sino que además hieren a las víctimas de ETA y son una afrenta adicional a quienes soportamos su nacionalismo obligatorio en los predios vascos (y encima pagamos sus viajes sinsentido y los de su séquito). Hay que animarse, firma aquí:

http://www.ipetitions.com/petition/notoibarretxeatstanford/index.html

la petición –hay versión en inglés y castellano- para que Ibarretxe n! o sea recibido en Stanford, un sitio serio que corre el peligro de dejar de serlo.

EL YUGO Y LAS FLECHAS

El yugo es la yunta; la junta, las Juntas de nosotros, nuestra propia coyuntura histórica.

Las flechas hienden las mañanas de España. Hienden. Ofenden. Son la ofensiva de una raza, de una juventud que pretende imponerse ahora.

El yugo camina delante del arado. Es la agricultura nacional. El campo nacional. La vida nacional.

Cada manojo de saetas es una gavilla de corazones, una hermandad, un gremio, un Sindicato.

Las flechas son de hierro, de acero, de la carne española eterna. Aguzadas, forjadas con el fuego antiguo por sindicalistas nacionales.

El yugo y las flechas son también la cruz; forman una cruz. Para sus cruzados, toda gran empresa ha sido una cruz en la encrucijada de los tiempos. Si el yugo pesa, apesadumbra a alguien. Las flechas aligeran, alegrarán nuestra buena ventura española.

Aunque cerca del yugo está siempre el estímulo.

Los campesinos que hablaban latín estimulaban a sus bueyes –junto a la cerviz– con una punta de saeta en la extremidad de un palo.

Nuestro escudo huele a garrote, y a fragua, y a pan, y a vino, y a sal, y a eternidad.

El equilibrio duradero entre un pasado horizontal –el yugo– y la ascensión vertical, celestial, de un futuro: las flechas. Habrá que reconquistar nuestra patria a flechazos, a golpes de cariño. Amorosamente. Duramente. Como se conquista a la mujer que parirá a nuestros herederos.

J. A

CAPITALISMO PARA TODOS

El mundo está abierto, es un gigantesco patio de vecindad. Aquel que antaño estaba a miles de kilómetros, resulta hoy ser nuestro vecino de escalera. La mal llamada globalización, la mundialización, con el fenómeno internet favoreciendo el conocimiento universal, o la propia televisión, provocando que los rusos prefieran culebrones como “Los ricos también lloran” a sus propias películas y que los marroquis se rían con Cantinflas, dicen algunos que nos convierte en ciudadanos del mundo. Pero… ¿de que mundo? ¿del mundo liberal? ¿del mundo que no busca la igualdad, la fraternidad y la igualdad del chino, del rumano o del turco, sino la guerra y tensión entre unos y otros?
Pero no hace falta ir tan lejos. Miremos nuestras ciudades. Paseemos por los suburbios e intentemos mirar a través del alambre de espino y muros de las urbanizaciones de lujo. En eso nos estamos convirtiendo: unos cuantos bunkers e inmensas zonas donde la ley no tiene nada que decir. Todos encerrados en su casa y la mafia en la de todos. Hay no una, no dos, posiblemente múltiples sociedades conviviendo o peleando entre sí, pero con un eje común: el capitalismo.
Una sociedad capitalista, en suma, que solo perdura porque ha heredado una serie de estereotipos que ella por si misma no puede crear: jueces incorruptibles, funcionarios integros, seguridad social para todos… hasta que lo desaparezca extinguida en un ambiente hostil.
Y es que dicen los liberales: las leyes sobre los pobres crean los pobres a los que socorren (Malthus). Crear el subsidio del paro es crear parados. Disminuyamos pues las nóminas, aumentemos las horas de producción. Regresemos al siglo XVIII. El mercado irá mejor. El dinero de la seguridad social, seguro, se pierde en inversiones en terceros países. Desmontémosla. Mientras, cada vez se defrauda más en los impuestos. Quitemos los impuestos. Que los cobren solo los terroristas y los mafiosos. Olvidemos que quienes defraudan no son precisamente los pobres.
La carga de la seguridad social es cada vez más insoportable para la economía. La tesis del efecto perverso. Demasiado seguro, mata al seguro. Gastáis tanto que no va a quedar nada. Dejadnos protegerla como al empleo: dejadnos despedir más y mejor, para aumentar el empleo.
Mientras tanto, la industria nacional intenta chapotear en este nuevo marco de juego. El empresario español empieza a notar el aliento del chino en su nuca, el murmullo del polaco en la lejanía. Y no tardará en desconfiar del turco.
Nuestra juventud, formada según la ministra Cabrera en “el mejor sistema educativo que ha habido en la historia de España”, se homologa en sus títulos a unos jóvenes europeos con un bagaje intelectual mucho más potente, y se prepara tan solo a aspirar a que algún político local emule a Bush, y congele las hipotecas, sin llegar siquiera a soñar en un remedo de aquel decreto de 1938, que permitiera suspender alquileres e hipotecas a aquellos españoles en paro forzoso.
Vivimos en el mundo de las ideas de cartón piedra y olvidamos las realidades. Mientras nos juran que vivimos en una arcadia feliz, e incluso nos tragamos la trola de que esto es una democracia, nuestra vida se degrada. Ante estos idealismos torticeros, cabría tal vez recordar la frase del príncipe alemán Bernhard von Bullow: “A los idealismos franceses sin significado, Libertad, Igualdad y Fraternidad, les oponemos las realidades alemanas: Infantería, Caballería y Artillería”.

JUAN V. OLTRA

http://www.minutodigital.com/articulos/2008/01/08/juan-v-oltra-capitalismo-para-todos/

El aviso

Iker José Peláez, subinspector de la Brigada de Corrección Política, odiaba estas fechas de principio del Invierno porque se le multiplicaba el trabajo. A pesar de los generosos esfuerzos del IGD (Infalible Gobierno Democrático) de Ciudad Zapatero por erradicar cualquier resto de atavismo y superstición, los rebeldes siempre encontraban la manera de hacerse notar. La última acción terrorista había consistido en una pintada enorme sobre el frontispicio principal del Gran Mausoleo de San Esteban Ibarra. Puro vandalismo. La pintada decía: ”Dios se hace Hombre”, una clara apología del cristianismo. Los autores ya habían sido detenidos y ajusticiados in situ. Pero el trabajo no cesaba.

El último aviso hablaba de un motín ciudadano en el Hospital Bernat Soria, que al parecer estaba relacionado con grupos subversivos, aunque no aclaraba lo sucedido realmente. Iker José Peláez dirigió su nave de patrulla intratmosférica hacia las coordenadas del aviso. Para distraerse, conectó el Servicio Estatal de Retransmisiones (SER). El sonido digifónico inundó la pequeña cabina: “(...) y, a continuación, entrevistaremos a los directores de los dos videoclips agraciados con el Premio de la Academia de Prensa y Propaganda, “Trece Zorras” y “El Geriátrico”(...)”. Iker volvió a desconectar. Aún faltaba media hora para que empezase el programa deportivo. Además, estaba a punto de llegar al Bernat Soria.

Cuando aterrizó en la pequeña pista de la azotea, un sonriente médico le estaba esperando.

-Gracias por venir, ciudadano subinspector, pero me temo que ha hecho el viaje en balde. Ya está solucionada la crisis.

- Qué ha ocurrido realmente? El aviso era algo confuso.

- Oh, nada importante, se lo aseguro. Un pequeño conato de motín. La enfermera de guardia se puso nerviosa y les avisó a ustedes para algo que, como puede comprobar, hemos solucionado por nuestros propios medios.

- ¿Un motín?

- Sí. Un grupo de exaltados estaba armando un alboroto en la Sección de Oftalmología en protesta por el último impuesto de la SGAE sobre las gafas de alta graduación. El personal de guardia de la Unidad de Abortos Retroactivos, los ha reducido fácilmente.

- Pero, ¿dónde están los detenidos?

- A estas horas – el médico emitió una risita cómplice- la última resistencia ha sido...triturada, ya me entiende. El personal del Departamento de Abortos ha decidido ahorrarle munición a su Brigada y ha aprovechado nuestras propias instalaciones. Siento que haya tenido que venir para nada.

Iker José Peláez regresó al acuartelamiento a la hora de la cena. Había hamburguesas con tomate. Se fue a la cama sin cenar.

Relato publicado en http://apuntesdehistoriafutura.blogspot.com/ un blog que desde aquí recomendamos visitar.

LOS TEMORES DE UN BURGUÉS

El señor Jordi era un burgués que vivía en una casa de dos plantas rodeada por un pequeño jardín.Su barrio estaba situado en una de las zonas llamadas de clase media.Estaba casado y tenia tres hijos varones de 17 , 14 y 4 años de edad. Eran las 8 -30 de la mañana , se había aseado y estaba ojeando la prensa del día mientras se disponía a desayunar.Las noticias eran las de siempre y sólo una pequeña nota había llamado su atención." En la noche anterior la policía había detenido a unos jóvenes de ideología NacionaSindicalista que habían intentado atentar contra una organización del Nuevo Orden Mundial". Como es posible que aún queden energúmenos de esa calaña, pensó y siguió leyendo.

Los jóvenes tenían una ideología que estaba calando en los últimos años, sobre todo en las zonas obreras y concretamente en una antigua zona llamada Catalunya. En esos momentos recordó que una vez que cortaron la autopista y hubo de desviarse y entró con su coche en una de las llamadas zonas obreras. Dicho desvío estaba protegido por tanquetas de la Policía y del Ejército del Estado Único.

Por esa época las zonas obreras ocupaban grandes espacios y todos ellos estaban muy degradados. El paro, la miseria con altas dosis de contaminacion eran el pan nuestro de cada día.

Recordó como en muchos de esos muros había pintadas de esas Nacional Sindicalistas que llamaban a la lucha y a la insurrección armada. Para él como buen ciudadano de orden se había de acabar pronto con esa gentuza terrorista. Según su concepción burguesa del mundo todo iba muy bien, tal vez había ciertos problemas estructurales pero no había para tanto.Llegar hasta donde se había llegado había costado mucho, y sólo los desestabilizadores(algunos jóvenes marginales y obreros fanáticos e intolerantes) pretendían acabar con el orden vigente.

Pensativo y preocupado por el mal que hacían los "terroristas intolerantes"termino su desayuno y, cuando estaba punto de recoger su maletín para dirigirse al trabajo sonó el teléfono. Se quedo extrañado,le llamaban desde una comisaría de Policía, y a continuación le comunicaban, que su hijo mayor había sido detenido que por favor se pasara por las dependencias policiales, pues querían hacerle algunas preguntas acerca de su hijo.Se quedó blanco y, lentamente colgó el teléfono, le contó lo sucedido a su mujer y empezó a pensar. Tal vez le habrían detenido por consumir drogas,pero no eso no podía ser, ya que estas habían sido legalizadas hacia mucho tiempo. Siguió pensando tal vez lo habían detenido por llevar a su novia a que le practicaran algún aborto,pero no, eso tampoco podía ser, ya que el terminar con la vida de un niño no era ningún delito. Si lo había sido en el pasado cuando leyes salvajes dominaban los hombres primitivos que anclados en costumbres animalescas se guiaban por raras y perniciosas supersticiones. No lo podía comprender, su hijo nunca les había dado ningún problema. Excepto en dos raras ocasiones. La primera fue una vez que su madre le encontró en su dormitorio una extraña revista que hablaba de una Primitiva y rara Nación llamada "España" que ya hacía muchos años que había desaparecido, pues los hombres se volvieron civilizados y decidieron dividir y destruir a ese ente obsoleto llamado España para integrarse en el Estado Único y Universal.

La segunda vez fue unos meses después de éste grave incidente cuando lo pillaron con una medallita de una tal Virgen de Montserrat colgada de su cuello. Les costó convencerlo de que esa imagen era fruto de supersticiones pasada que habían impedido el Progreso de la humanidad y , que ahora sólo algunas sectas peligrosas e ilegales seguían con esas creencias pero al final lo consiguieron y, al final su hijo se la quitó del cuello. Jamás pudo comprender como su hijo llegó a colgarse ese amuleto . Lo habían llevado a colegios liberales desde muy pequeño, y allí había sido educado en la tolerancia y los valores humanos lejos de supersticiones y raros tabús. Su hijo había sido afortunado pues había nacido en un mundo sin fronteras, sin aquellas pesadas prisiones llamadas Patrias y que tanto costaron destruir. Su hijo había nacido en un mundo libre que era guiado por un Estado Universal que conducía a todos los hombres por los caminos de la paz y el Progreso.

Dejo de pensar en el Pasado y volvió a la realidad. Seguía sin comprender. Cogió sus cosas,se despidió de su mujer para ir a la comisaría y, cuando estaba a punto de franquear el umbral ,su hijo pequeño le tiró de la gabardina y le dijo: - Papa , papa , cuando sea mayor yo también quiero ser como mi hermano, quiero ser un luchador Nacional Sindicalista.Una lágrima corrió por sus mejillas, al final había comprendido.

¡EN PIE POR LA REVOLUCIÓN! ( año 1.942 )

¡EN PIE POR LA REVOLUCIÓN! Camaradas: Otra vez nos dirigimos a vosotros. Hoy levantada en nuestras manos, intacta, una bandera roja y negra de la Revolución social. No tenemos más que la bandera y la voluntad. La Revolución Nacionalsindicalista aún no está hecha.

Primero es preciso hacer la transformación necesaria, urgente, en lo económico y en lo social. Y esta transformación ni siquiera está iniciada. Porque para ello se requiere la conquista previa del Poder. Y hoy sigue gobernando a España el capitalismo.

Esta es una verdad agobiadora y tremenda. El nivel de vida de los trabajadores españoles no se ha elevado; no se cumplen con rigor las leyes de protección al trabajador; no se han tomado medidas para garantizar el pan. Y lo que es peor, no se procura atraerlo a la Falange. Nosotros alzamos nuestro grito rebelde. Bajo la aparente calma que España vive, sabed que los falangistas auténticos velamos por la pureza de la doctrina y la seguridad del triunfo. No podemos darnos por vencidos, pues nosotros ganamos la guerra.

El desaliento no cabe en nuestra alma porque en ella guardamos el mandato de José Antonio. Os decimos: Somos los representantes de la juventud española; de la que se batió en la Cruzada; de la que lucha en Rusia, y de la que trabaja y estudia en el suelo maltrecho de España. Y nuestra voluntad es ésta; sabemos que la mayoría de los hombres que nos gobiernan, aquellos que principalmente llevan la política española, no harán la Revolución que la Falange proclamó desde la primera hora; por eso, nosotros emprendemos la lucha abierta desde fuera para asaltar el Poder. Aunque en esta lucha perdamos hasta el último de los hombres.

Más vale morir combatiendo que asistir sin protesta al fraude de nuestro más entrañable ideal. Cuando los Sindicatos Nacionales están en casi su totalidad en manos de los enemigos del pueblo; la dirección de la economía la hacen los capitalistas; la agricultura dirigida por los terratenientes; el estraperlo practicado desde los Centros Oficiales, y la enseñanza controlada por grupos reaccionarios y clericales. Nosotros os llamamos a todos. ¡Camaradas, españoles, estudiantes, trabajadores!: La Falange Auténtica mantiene en pie sus principios, no os sintáis defraudados. Os aseguramos que la Revolución Nacionalsindicalista se hará en España. Para ello os pedimos que mantengáis viva la fe y la esperanza. Nutrid las filas de la Falange Auténtica. Llenad la calle de nuestros gritos. Mostrad en todas partes nuestra voluntad intransigente. Nuestras consignas, nuestros postulados y nuestros dogmas, no pueden seguir sirviendo de mofa y escarnio. ¡Camaradas! ¡Arriba la Bandera de la Revolución! ¡Por una justicia social verdadera! ¡Pan para todos los españoles! ¡La Falange Auténtica os grita su fe y su decisión! Por la Revolución Nacionalsindicalista ¡¡Arriba España!!

LA FALANGE AUTENTICA (1942)

Permitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno.

Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas.

De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia.

Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico».

O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet.

La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

PATENTE DE CORSO, por Arturo Pérez-Reverte

...Y siguen sin entendernos........

SOBRE LAS INOCENTADAS.

Rodríguez Zapatero:"Somos más fuertes como país y ello nos permite afrontar el futuro con confianza y con ganas de hacer nuevas reformas y cambios".

Fundación Vida:El colectivo antiabortista Fundación Vida decidió hoy desmarcarse de las manifestaciones convocadas mañana frente a las clínicas de interrupción del embarazo y manifestó su rechazo a"la violencia que algunos exaltados ejercen" contra estos centros y sus trabajadores.

Fidel Castro:El líder cubano, Fidel Castro, afirmó hoy que ya no se aferra al poder, como ocurrió en el pasado "por exceso de juventud y escasez de conciencia", en un mensaje leído en la Asamblea Nacional, reunida en el décimo período de sesiones.

Gobierno:El recibo de la luz subirá el próximo 1 de enero un 3,3% para todos, consumidores domésticos, pymes y grandes empresas. (...) Por su parte, el gas subirá una media del 4,73%.

Tribunal Constitucional:El Pleno del Tribunal Constitucional ha reconocido el derecho de huelga a los inmigrantes sin papeles que estén trabajando en España en situación irregular, incluso a pesar de que, al no estar autorizados a permanecer en España, tampoco están autorizados para trabajar.

Magdalena Álvarez:
«No pasa nada preocupante», aseguró ayer la ministra de Fomento, Magdalena Álvarez, sobre los retrasos que han registrado en su primera semana los nuevos trenes de alta velocidad recién inaugurados.

Mariano Rajoy:Preguntado por si le puede afectar la operación 'Guateque' a Gallardón "para estar o no estar" en las listas del PP al Congreso, Rajoy fue contundente: "Este asunto al señor Ruíz Gallardón ni le perjudica, ni le beneficia, a los efectos a los que usted se ha interesado".

http://milibreopinion.zoomblog.com/

FELIZ NAVIDAD

¡¡¡FELICES FIESTAS DE NAVIDAD Y PRÓSPERO Y REVOLUCIONARIO 2008 !!!

Adiós Polilla....

CRONICA DEL CAPITÁN QUE MANDABA LA FORMACIÓN EN EL COLEGIO DE GUARDIAS JOVENES EN EL FUNERAL DEL GUARDIA FERNANDO TRAPERO BLÁZQUEZ.

Fue un día muy gris y muy triste. Frío, como corresponde al otoño tardío de estepa castellana que es Valdemoro. Después de haber velado su cadáver la tarde y noche anterior en la capilla ardiente, que fue instalada en el Salón de Actos, llegó la hora del funeral. Los turnos de escolta del féretro fueron establecidos desde que llegó. Siempre, cada 15 minutos: Un componente del Gao, un Policía Nacional, otro de la Jefatura de Información y un Polilla de mi Compañía. Fueron una horas llenas de pena, de inmensa pena, donde nadie era capaz de encontrar consuelo. Una de las innumerables coronas que acompañaban al féretro era de mi Compañía. Los Polillas habían hecho entre ellos, sin que nadie les dijese nada, una colecta y habían recaudado 139 euros que se habían gastado en una sencilla corona que significaba su homenaje a quien entregó lo más valioso que poseía, su propia vida, por España, tal y como había jurado en nuestro Patio apenas tres años antes.

A las 9,30 reuní a los 125 alumnos de mi Compañía en la "Planilla". (Aclarar que en este Curso, que acaba en febrero, no tenemos más que una Compañía de Polillas). Les insuflé ánimos (¡¡yo, qué no tenía consuelo!!). Todos nos juramentamos que el acto, por lo que respecta a nosotros iba a salir impecable. A las 11,00 formación en el Patio del Corralillo. Y a las 11,30, la entrada en el Patio de Armas. Ya estaba lleno. Había incontables micrófonos, cámaras de TV, Unidades móviles y periodistas La Compañía de Honores, con Escuadra, Banda y Música estaba formada por Secciones.. Y a las 11,40 hizo su entrada en el Patio, a los acordes del Himno Nacional y con las armas presentadas...Ella, nuestra Bandera, portada por el Teniente Molina, que ocupó su puesto en formación en el lugar que le concede el Reglamento de Actos y Honores Militares: A la derecha del Capitán. Era Ella, la misma que el Polilla Fernando Trapero había jurado el día 27 de noviembre de 2004 como componente de la 87ª Promoción del Colegio. Yo tuve que dar las voces reglamentarias: "¡¡¡A la Bandera, presenten armas!!! - ¡¡¡ Guardias Civiles, Viva España!!!. Constaté que no sólo contestaron desgarradoramente mis Alumnos. mi Compañía, el reglado ¡Viva! . Más, mucho más de "medio patio" gritó con nosotros, un VIVA que salía del alma, del corazón, de las conciencias.

A las 12,00 en punto ordeno al Cornetín que toque "Atención General y firmes". Entraban en el Patio SS.MM los Reyes, acompañados de los Príncipes de Asturias. No hubo Honores Militares porque el verdadero protagonista del día era Fernando Trapero Blázquez. Cuando la Familia Real dio el pésame a los afligidos padres y ocuparon su lugar reservado, al lado del Evangelio, el Cornetín toca "de frente, paso lento". Y aparece el féretro portado a hombros de sus compañeros de Promoción. La Banda de Música interpreta la Marcha Fúnebre de Chopin. Y el Patio era un puro sollozo que encogía el alma. El día se volvía más triste y más gris, por momentos. Era el primer día verdaderamente invernal de este otoño casi atípico en Valdemoro. No hubo sol y por tanto tampoco excepciones para pasar más o menos frío según la ubicación de cada uno en el Patio. Todos iguales.

La Santa Misa se desarrolla casi en un suspiro. La homilía del Vicario General Castrense fue preciosa. La entrega de medallas por parte del Rey fue impresionante. Pero más impresionante fue la entrega de esas mismas medallas, del sombrero y de la bandera a esos padres atribulados por parte del Jefe de Información. Los momentos álgidos de la ceremonia se iban acercando casi sin respiro. No me preguntéis de dónde me salió la voz de ¡¡¡"Guiones y Banderines de la Guardia Civil, rindan homenaje a los que dieron su vida por España"!!! previo a La Muerte No Es El Final. Me salió del fondo del alma, saqué fuerzas de donde no tenía, porque me iba derrumbando, me sentía tan triste que no paraba de reñir en mi interior con Dios ¿Porqué Señor, porqué? ¡¡Les quedaba a los dos TODA la vida por vivir!! Regresa la Banderín de mi Compañía del monolito y me dice entre dientes: "No puedo más mi Capitán, no" Y yo le digo de la misma forma ¿Cómo crees que estoy yo?. Aguanta niña. El Teniente Abanderado me dice "Estoy llorando paisano" (Ambos somos de Albacete) y le contesto: "A mí no me quedan lágrimas". Y eso creía yo, porque cuando empezamos a cantar el Himno del Cuerpo ya no puedo más y me derrumbo. No físicamente, que los viejos Polillas estamos hechos de una madera creo que especial., no. Me derrumbo emocionalmente. Y las lágrimas me afloran por los ojos, me resbalan por las mejillas. Estoy al límite, ésto es demasiado. Y llega el momento más difícil, yo me lo temía e incluso lo había pronosticado. Cuando los Polillas cogen el féretro, me vuelvo y le ordeno al Cornetín: "Toca presenten y entrada al Himno Nacional" y me contesta una voz de 20 años, humilde y sana... que apenas puede contener un profundo sollozo que le sale del alma: "Si puedo mi Capitán, si puedo..." Y le contesto, todo ello en voz muy tenue porque estamos en formación: "Tienes que poder Polilla, él se lo merece". Suena el Cornetín como si lo tocase el mismo Arcángel San Gabriel. Suena la Marcha Real y entonces, un escalofrío, que nada tenía que ver con la gélida temperatura ambiental, nos sacude a todos cuantos llenamos el Patio. El Comandante Director Músico se pone enfrente de la formación para dirigir la Banda que comienza con los acordes del "Adiós Polilla" mientras sus compañeros de Promoción, escoltados por la Escuadra de Tapones (ya sabéis, tapones en nuestro argot, Gran Gala oficialmente). Ni memoria ni persona recuerda momento más triste y emotivo. Ya nadie disimulaba ni falta que hacía. "Adiós Polilla, ya del Colegio te vas..." Impresionante.´Y cuando creíamos que ya no nos quedaban más lágrimas, que nos habíamos quedado secos, resulta que no, que nuestra capacidad de generarlas estaba siendo puesta a prueba.Miro a mi izquierda y veo a mi Banderín inconsolable, a mi Cornetín, detrás llorando como una magdalena y cuando miro a mi izquierda veo que el Teniente Abanderado, mi buen Molina, estaba igual o peor que yo. Mientras canto con el alma. como todos los Polillas que estábamos en el Patio, me fijo en que el Comandante Director Músico, al mismo tiempo que dirigía a la Banda tampoco podía contener sus lágrimas, Creo que todos mirábamos, de forma alternativa, el féretro y el cielo. Porque el consuelo que debía de venir del Cielo ¡¿De dónde si no?¡ tardaba en llegar. "Adiós Polilla", el impagable regalo que el Maestro Grau hiciera al Colegio hace más de 25 años sonaba más que a canto, a oración. "Adiós Polilla, no dejes de recordar que España entera puso en ti su confiar...",Adiós Polilla..." , nunca una canción que nació con vocación de marcha tuvo mayor significado emocional en una despedida, un adiós como este para el que no fue compuesta. Son las paradojas de la vida, las cosas no son a veces como nos parecen o como deseamos. Adiós Fernando, descansa en paz y que los que han cometido este crimen tan horrendo y el de tu compañero Raúl no tengan nunca ni el descanso ni el perdón. Ni ellos ni quienes les alientan, les ayudan, les "comprenden", o los justifican y están dispuestos a pactar con ellos otra cosa distinta que no sea cuándo y dónde entregan las armas para someterse al imperio de la Ley.

Dios mío danos consuelo, que ya no podemos más. Que es una prueba demasiado grande, que ya son 207 muertos los que nos han hecho estos canallas en casi 40 años... que esto es una prueba demasiado grande. Entonces el relator me saca de mi aturdimiento cuando dice "La Compañía de Honores se retira del Patio". Mando derecha y de frente. No suena marcha alguna, tan sólo los tambores. Nadie estaba para fiestas. Nos vamos a la puerta de la Escuela de Especialización. Allí, en la intimidad, despedimos a la Bandera que ha estado tan triste como nosotros, porque "uno de los nuestros", había cumplido lo que le juró no ha mucho en el Patio: "Entregar, si preciso fuera, hasta la última gota de su sangre en defensa de la Patria". Inmediatamente, una de las tres Secciones de la Compañía se embarca en el microbús rumbo a El Tiemblo para asistir al sepelio de Fernando. Allí, en el Cementerio, hermanados todos los Polillas de cualquier edad y condición, por expreso deseo del padre, vuelven a cantar más con el corazón que con la voz, que la mayoría ya tenían rota. "Adiós Polilla..." Y cuentan los que asistieron, que allí estaba el pueblo entero y que nadie tenía consuelo.

Que Dios te bendiga Fernando, Polilla, discípulo, amigo... Y a nosotros que nos de fuerzas para seguir en esta lucha en la que tantas veces nos sentimos tan solos. Que tu memoria, la de tu compañero, nuestro compañero Raúl Centeno y la de los demás Guardias Civiles que han sido víctimas de tanta maldad a lo largo de tantos años, pervivan entre nosotros por siempre.

Creo que desde que enterré a mi padre, allá en 1970, cuando apenas me faltaban tres meses para salir del Colegio, nunca había vivido una mañana tan triste y tan desconsoladora.

Los presos de la Cárcel Real.-

Hoy vamos de historieta histórica, si me permiten. Merece la pena. En los últimos tiempos, y por razones de trabajo, me he visto entre libros y documentos bicentenarios, de esos que a veces estremecen y otras te dejan una sonrisilla cómplice cuando proyectas, sobre la prosa fría del documento, imaginación suficiente para revivir el asunto. El de hoy se refiere al dos de mayo de 1808, cuando Madrid estaba en plena pajarraca insurreccional contra las tropas francesas. Es rigurosamente verídico, aunque parezca esperpento propio de una película de Berlanga. Y es que, a veces, también la España negra tiene su puntito.

Todo empezó con una carta escrita a media mañana, cuando la ciudad era un tiroteo de punta a punta, la gente sublevada peleaba donde podía, y la caballería francesa cargaba contra paisanos armados con navajas en la puerta del Sol y la puerta de Toledo. La carta iba dirigida al director de la Cárcel Real de Madrid –situada junto a la plaza Mayor, hoy sede del ministerio de Asuntos Exteriores– por Francisco Xavier Cayón, uno de los reclusos, y estaba escrita en nombre de sus compañeros: «Abiendo advertido el desorden que se nota en el pueblo y que por los balcones se arroja armas y munisiones para la defensa de la Patria y del Rey, suplica, bajo juramento de volber a prisión con sus compañeros, se les ponga en libertad para ir a esponer su vida contra los estranjeros». Entregada al carcelero jefe Félix Ángel, la solicitud llegó a manos del director. Y lo asombroso es que, en vista del panorama y de que los presos, ya artillados de hierros afilados, tostones y palos, estaban montando una bronca de órdago, se les dejó salir a la calle bajo palabra. Tal cual.

Ahora imagínense el cuadro. Sin mucho esfuerzo, porque la Historia conservó los pormenores del episodio. De los noventa y cuatro reclusos, treinta y ocho prefirieron quedarse en el estarivel, a salvo con los boquis, y cincuenta y seis caimanes se echaron al mundo. Eran, claro, lo más fino de cada casa: gente del bronce y de puñalada fácil, chanfaina de los barrios crudos del Rastro, Lavapiés y el Barquillo, brecheros, afufadores, jaques de putas, Monipodios, Rinconetes, Cortadillos, Pasamontes y otras prendas, incluido un pastor de cabras que había dado unas cuantas mojadas a un tabernero por aguarle el morapio. Y, bueno. Como digo, salieron. De estampía. Lástima de foto que nadie les hizo. Porque menuda escena. Ignoro cuántas ermitas visitaron de camino aquellos ciudadanos para entonarse de uvas antes de la faena; pero unos franchutes, que manejaban en la plaza Mayor un cañón con el que hacían fuego hacia la calle de Toledo, vieron caerles encima una jábega de energúmenos morenos, patilludos, tatuados y vociferantes, que a los gritos de «¡Viva el rey!» y «¡Muerte a los gabachos!» se los pasaron literalmente por la piedra de amolar, dándole ajo a siete. En pleno escabeche, por cierto, se incorporó a la peña otro preso del talego del Puente Viejo de Toledo, que se había abierto sin ruegos ni instancias, por la cara. Se llamaba Mariano Córdova, era natural de Arequipa, Perú, y tenía veinte años. Venía buscando gresca y se les unió con entusiasmo. Ya se sabe: Dios los cría.

El zafarrancho de la plaza Mayor duró un rato, y tuvo su aquel. Los presos dieron la vuelta al cañón de los malos y le arrimaron candela a un escuadrón de caballería de la Guardia Imperial que cargaba desde la puerta del Sol. Al cabo, faltos de munición, inutilizaron el cañón y se desparramaron por las callejuelas del barrio, cachicuerna en mano, buscándose la vida. Entre carreras, navajazos y descargas francesas, palmaron el peruano Córdova y el ilustre manolo del barrio de la Paloma Francisco Pico Fernández. Su compañero Domingo Palén resultó descosido de asaduras y acabó en el Hospital General, y dos presos más se dieron por desaparecidos y, según los testigos, por fiambres. Pero lo más bonito, lo pintoresco del colorín colorado de esta singular historia, es que, de los cincuenta y dos restantes, sólo uno faltó al recuento final. Entre aquella noche y la mañana del día siguiente, cincuenta y un cofrades regresaron a la Cárcel Real, solos o en pequeños grupos. Me gusta imaginar a los últimos llegando al alba –alguno visitaría antes a la parienta, supongo– exhaustos, ensangrentados, provistos de armas y despojos de franceses, con los bolsillos llenos de anillos, monedas gabachas, dientes de oro y otros detallitos, tras haber hecho concienzudo alto en cuantas tabernas hallaron de camino. Con una sonrisa satisfecha y feroz pintada en el careto, supongo. Cincuenta y un presos de vuelta, y uno sólo declarado prófugo. Cumpliendo como caballeros, ya ven.

Gente de palabra.

Arturo Pérez-Reverte

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